пусть всё проходит. кроме счастливых нас

photo by kalani miller

Desillusion magazine:

"In case you were lost this morning. 

Kelly Slater win the Quik pro France against Dane Reynolds."

Приморский город пустеет к осени - 

Пляж обезлюдел, базар остыл, - 

И чайки машут над ним раскосыми 

Крыльями цвета грязных ветрил. 

В конце сезона, как день, короткого, 

Над бездной, все еще голубой, 

Он прекращает жить для курортника 

И остается с самим собой. 

Себе рисует художник, только что 

Клиентов приманивавший с трудом, 

И, не спросясь, берет у лоточника 

Две папиросы и сок со льдом. 

Прокатчик лодок с торговцем сливами 

Ведут беседу по фразе в час 

И выглядят ежели не счастливыми, 

То более мудрыми, чем при нас. 

В кафе последние завсегдатаи 

Играют в нарды до темноты, 

И кипарисы продолговатые 

Стоят, как сложенные зонты. 

Над этой жизнью, простой и набожной, 

Еще не выветрился пока 

Запах всякой курортной набережной - 

Гнили, йода и шашлыка. 

Застыло время, повисла пауза, 

Ушли заезжие чужаки, 

И море трется о ржавь пакгауза 

И лижет серые лежаки. 

А в небе борются синий с розовым, 

Две алчных армии, бас и альт, 

Сапфир с рубином, пустыня с озером, 

Набоков и Оскар Уайльд. 

Приморский город пустеет к осени. 

Мир застывает на верхнем до. 

Ни жизнь, ни то, что бывает после, 

Ни даже то, что бывает до, 

Но милость времени, замирание, 

Тот выдох века, провал, просвет, 

Что нам с тобой намекнул заранее: 

Все проходит, а смерти нет.

 Дмитрий Быков