о своей уязвимости в розовых облаках

***

В понедельник,

в пять тридцать шесть утра,

или, может быть, в тридцать пять,

он решает вдруг, что ему пора

всё менять.

Он решает бросить свой институт,

натянуть холсты

и писать дороги, сады в цвету

и мосты.

Он решает выгнать своих химер

и чужих людей.

Выбираться за город на пленэр

каждый день.

Ни секунды зря, как легкоатлет --

до семи потов.

А таланта нет... Ну, допустим, нет.

Ну и что?

Он смеётся розовым облакам,

мчится, шаркая, в кабинет,

и стучит ореховая клюка

о паркет.

Вы знакомы-то пару дней,

но он тебе рад:

скалит белые зубы --

скорлупки уличных сцен.

Ты изучаешь язык его автострад:

читаешь неплохо,

но вслух заметен акцент.

Город-лето: медовый воздух, 

птичий окрас,

крабий панцирь асфальта 

на теплой его спине.

Ты обычно не против тепла, 

но не в этот раз.

В этот раз если что и спасёт --

только белый снег.

Ложишься на верхнюю полку,

как хлеб в тандыр:

пирог из слоёного текста - 

горький внутри.

Всё вокруг гудит и стрекочет

"Воды! Воды!"

Пересохшие горла колодцев

рождают хрип.

Ну же, едем домой,

переходим на зимний стиль:

злые белые строки, прохлада игристых вин.

Ложка в чьём-то стакане звенит 

о твоей уязвимости

"...уязвим, уязвим, 

уязвим, уязвим, уязвим..."

"Июль"

Дана Сидерос