8/14/12

о своей уязвимости в розовых облаках

***
В понедельник,
в пять тридцать шесть утра,
или, может быть, в тридцать пять,
он решает вдруг, что ему пора
всё менять.

Он решает бросить свой институт,
натянуть холсты
и писать дороги, сады в цвету
и мосты.

Он решает выгнать своих химер
и чужих людей.
Выбираться за город на пленэр
каждый день.

Ни секунды зря, как легкоатлет --
до семи потов.
А таланта нет... Ну, допустим, нет.
Ну и что?

Он смеётся розовым облакам,
мчится, шаркая, в кабинет,
и стучит ореховая клюка
о паркет.

Вы знакомы-то пару дней,
но он тебе рад:
скалит белые зубы --
скорлупки уличных сцен.
Ты изучаешь язык его автострад:
читаешь неплохо,
но вслух заметен акцент.

Город-лето: медовый воздух, 
птичий окрас,
крабий панцирь асфальта 
на теплой его спине.
Ты обычно не против тепла, 
но не в этот раз.
В этот раз если что и спасёт --
только белый снег.


Ложишься на верхнюю полку,
как хлеб в тандыр:
пирог из слоёного текста - 
горький внутри.
Всё вокруг гудит и стрекочет
"Воды! Воды!"
Пересохшие горла колодцев
рождают хрип.


Ну же, едем домой,
переходим на зимний стиль:
злые белые строки, прохлада игристых вин.
Ложка в чьём-то стакане звенит 
о твоей уязвимости
"...уязвим, уязвим, 
уязвим, уязвим, уязвим..."


"Июль"

No comments:

Post a Comment

Followers

ранее..